O Mundo Sombrio que Traz o Fim da Esperança (Novel) - Parte 4.1

VI. A Voz do Espelho e a Presença da Verdade

O hospital estava mergulhado num silêncio quebradiço, como se cada parede escondesse gritos antigos que se recusavam a morrer. As luzes piscaram quando Yumi avançou pelos corredores. No caminho, encontrou uma pequena sala, com prateleiras cobertas de poeira e gavetas lacradas. Uma delas estava entreaberta.

Dentro, havia um computador portátil antigo, mas ainda funcional. Ao lado, um HD externo e vários discos rotulados com datas e códigos.

Yumi conectou o dispositivo. A tela tremeluziu… então surgiu uma pasta:

EXPERIMENTOS: Códigos Rejeitados

REGISTROS CLÍNICOS: Sala D

GRAVAÇÕES: Voz de Miyu Hiroto

Ela clicou.

Primeiro, imagens em vídeo. Crianças submetidas a procedimentos estranhos, algumas cobertas por marcas como raízes na pele. Outras tremendo, falando idiomas mortos. Algumas com olhos substituídos — os mesmos que viu anteriormente.

Então, a gravação.

“Esta instalação é o último abrigo. Não pelo que ela foi… mas pelo que ainda resta. Aqui, salvo aqueles que ainda podem ser salvos. Mesmo que isso custe minha vida.”

“Meu nome é Miyu Hiroto Shimawari. E se você está ouvindo isso… provavelmente, chegou até mim.”

A voz era firme, quase hipnótica. Mas onde ela estava?

De repente, Nana apareceu na porta da sala, séria.

— Eu estava aqui… quando ela chegou. Me encontrou, me levou, cuidou de mim. Salvou muitas crianças… essas que você viu.

Yumi se virou com os olhos marejados.

— Mas… por quê?

Nana respirou fundo.

— Isso… você precisa perguntar a ela.

Poucos andares acima, passos ecoaram.

Yumi, com o coração acelerado, correu até a fonte do som. Uma porta semiaberta… e dentro, vozes. Uma delas… fez sua espinha gelar.

Aquela voz.

Ela a conhecia. Não só pelos vídeos. Era como ouvir Aiko novamente.

Yumi forçou a porta. Lá dentro, uma mulher de costas conversava com uma adolescente. A postura da mulher era nobre, segura. O cabelo dourado escorria como seda. Seu jaleco branco ainda mais limpo que tudo ao redor. A adolescente tinha traços semelhantes aos de Aiko.

Yumi não aguentou.

— Aiko?!

A mulher se virou com calma. Sua presença paralisava tudo ao redor. Olhos azuis, como cristal cortante. A postura imponente fazia qualquer um calar. Ela era bela como uma escultura viva, mas havia algo em seu olhar… um peso… um cansaço de quem já enfrentou monstros e sobreviveu.

Yumi congelou. Nenhuma palavra saia de sua boca. Apenas lágrimas.

A mulher olhou diretamente para ela, então falou com voz firme e serena:

— Você chegou longe… Yumi Arakawa.

A adolescente virou-se, revelando um rosto idêntico ao de Aiko. A mesma suavidade. A mesma tristeza nos olhos. Mas não era ela.

Yumi caiu de joelhos.

— O que… o que é isso?

A doutora se aproximou, sem se abalar.

— Ela era a melhor amiga de sua irmã. Trabalhamos juntas… muito tempo atrás. Mas isso não é o que importa agora.

Yumi ergueu os olhos.

— Onde está a minha irmã?

Miyu suspirou, profunda e dolorosamente.

— Não aqui. Mas viva. E você precisa saber… sua irmã enfrentou os mesmos horrores que você. Ela tentou impedir tudo. Foi rejeitada como a primeira chave. Lutou para salvar as crianças. Assim como eu. Por isso fui caçada.

Yumi tocou o chão, tentando absorver.

— Esse hospital… não é o mesmo?

— Não. Este lugar está fora da vigilância deles. Foi abandonado antes do colapso da cidade. E eu o reativei para continuar os testes. Estou procurando uma cura. Uma maneira de reverter os efeitos da infecção… e da entidade.

Ela olhou para a adolescente ao seu lado.

— Esta menina… perdeu os pais. Foi deixada para morrer. Sua semelhança com Aiko é uma coincidência cruel. Mas ela tem algo especial. E talvez… a chave que faltava.

Yumi recuou. Tudo que achava entender… estava se desfazendo.

— E a floresta? Por que tudo começa e termina nela?

Miyu andou até a janela, encarando as árvores emaranhadas pela escuridão.

— Porque a floresta não é um lugar, Yumi… é o sacrifício em si.

É onde as memórias morrem…

E os verdadeiros horrores nascem.

VII. Vozes Que Sobrevivem ao Vento

As crianças correram para os braços da doutora Miyu assim que a viram. Seus olhos antes desconfiados agora brilhavam com algo raro: confiança verdadeira. Miyu ajoelhou-se, abraçando cada uma delas como se fossem parte do seu próprio corpo, do seu próprio coração. Aquela mulher imponente e fria aos olhos de todos… ali se revelava como refúgio.

Yumi permaneceu parada, observando.

A doutora então se levantou, sorriu com leveza, e conduziu todas até uma sala protegida, onde suprimentos e algumas refeições improvisadas estavam dispostas. Em silêncio, Yumi sentou-se numa cadeira ao fundo. A doutora a observava discretamente, até que se aproximou e perguntou:

— Quer descansar um pouco? Você parece… esgotada.

Yumi balançou a cabeça em negativa. Seus olhos não conseguiam se afastar dela.

— Não é isso… — disse, com um sorriso involuntário. — É que… você é tão linda. É estranho, mas… eu não consigo parar de olhar pra você.

A sala ficou em silêncio.

A doutora abaixou os olhos por um instante. Um calor discreto tocou seu rosto — algo que há muito não acontecia. Então, sentou-se diante de Yumi, com delicadeza. Seus olhos azuis, ainda que fortes, pareceram tremer por dentro.

— Você sorri… igual a ela — murmurou, mas em seguida desviou, voltando ao tom neutro. — Vamos falar do que importa agora.

As crianças, sentadas próximas, ouviam atentas. Algumas seguravam as mãos de Miyu, como se o simples toque as mantivesse seguras.

A doutora então continuou:

— Yumi, você sabe algo sobre seus pais?

— Quase nada… minha irmã nunca falou. Eles desapareceram quando eu era muito nova.

— Eles não desapareceram… foram levados. Seus pais eram pesquisadores. E dos bons. Eles estavam entre os primeiros a descobrir os efeitos do vírus atmosférico em Yukigakure. Mas tentaram alertar… foram silenciados.

Yumi arregalou os olhos.

— Você está dizendo que eles…

— Foram vítimas do primeiro grande ritual. A cidade precisava de sacrifícios. Humanos com “sangue capaz de sustentar a conexão”. Seus pais tinham isso. E vocês herdaram.

Nana, que até então estava calada, falou:

— A doutora me contou… que sua irmã tentou impedir esse ciclo.

— Aiko… — sussurrou Yumi, com a voz fraca.

— Sim — disse Miyu. — Ela tentou salvar outros. Por isso foi marcada. Por isso foi caçada. Mas ela sobreviveu por um tempo… até que desapareceu. E agora, tudo aponta que ela esteja viva. Em algum lugar ainda mais profundo da floresta. Talvez… no coração dela.

Yumi olhou para a doutora. Sua presença era tão reconfortante que pela primeira vez, desde que tudo começou, ela se permitiu chorar. Em silêncio. Apenas lágrimas, sem som.

A doutora estendeu a mão. Yumi a segurou. E pela primeira vez, não teve medo.

— Vamos levá-las até lá — disse Miyu. — Mas o caminho não será fácil. Essa parte da floresta… é viva. Ela sente. Ela rejeita. Ela se alimenta do que você sente por dentro.

Nana sussurrou:

— É o lugar onde as memórias se contorcem.

Yumi se levantou.

— Então vamos. Eu vou até o fim.

Enquanto arrumavam mochilas, suprimentos e registravam a rota no mapa antigo da doutora, as crianças começaram a conversar com ela, animadas. Contavam como sobreviveram. Como se lembravam dela cantando baixinho quando estavam feridas. Uma das menores abraçou Miyu e disse:

— Você parecia uma estrela no escuro.

A doutora sorriu, raramente sorria assim. Mas Yumi percebeu… naquele sorriso havia dor.

Yumi aproximou-se da porta, já pronta para partir. Olhou para Miyu.

— Por que você ajuda essas crianças?

Miyu respirou fundo.

— Porque um dia… ninguém me ajudou.

Silêncio.

Então, elas partiram rumo à floresta adormecida.

A trilha não existia. As árvores pareciam se mover. O frio era mais denso. E tudo parecia observar. Mas entre elas, havia uma centelha.

Elas não estavam mais sozinhas.

VIII. A Presença que Observa

Yumi observava a doutora Miyu com olhos fixos. Havia algo nela que ia além da beleza – algo ancestral, oculto sob a pele impecável e o tom calmo de sua voz. Era como se ela pertencesse a outro tempo, ou estivesse presa a ele.

— Você… é tão linda — murmurou Yumi, quase sem perceber. — Não consigo parar de olhar.

A doutora sorriu com gentileza, mas seus olhos azuis se turvaram por um instante. Ela se lembrava de Aiko dizendo exatamente a mesma coisa, anos atrás, durante um experimento que quase saiu do controle.

— Você me faz lembrar dela — respondeu Miyu, desviando o olhar.

As crianças, sentadas próximas, cochichavam entre si em um idioma estranho, mas suavemente distorcido. As palavras se contorciam como serpentes no ar, e mesmo sem compreender, Yumi sentia o peso delas em sua mente. A atmosfera parecia tremer. A floresta, mesmo do lado de fora, parecia escutar cada som que faziam.

— Essa floresta não é apenas floresta — disse Nana, fitando o vazio. — Ela está viva… e nos observa.

Miyu assentiu. — Esta região foi moldada por rituais antigos, muitos dos quais foram esquecidos de propósito. As árvores, o solo, o vento… tudo é testemunha e parte da entidade que adormeceu aqui. Vocês não estão andando sobre terra firme… estão caminhando sobre as veias de um ser que não deveria existir.

Yumi engoliu seco.

— E meus pais? Por que os nomes deles estavam naquele relatório? Por que estavam como líderes?

A doutora hesitou por um segundo, e depois se levantou, caminhando até um armário escondido sob placas soltas de madeira. De lá, retirou uma caixa de metal enferrujado. Dentro, arquivos manchados de sangue seco e uma foto: Hiriko e Salazar Arakawa em trajes cerimoniais, sorrindo em frente a um símbolo entalhado em ossos.

— Eles iniciaram o Projeto Raiz — disse Miyu. — Um plano para purificar a cidade usando o sofrimento das crianças. Disseram que era para encontrar a cura para o vírus que distorce a alma. Mas era uma mentira. Eles queriam libertar algo. E você… você era a segunda oferenda.

O chão pareceu sumir sob os pés de Yumi. As crianças, agora próximas à porta, começaram a murmurar em uníssono, olhando para o teto como se algo se mexesse lá em cima. Um ruído semelhante a carne sendo arrastada soou distante.

Miyu se aproximou de Yumi e, segurando seu rosto com delicadeza, disse:

— Não tema sua origem, Yumi. O que você é… ainda está adormecido. Mas logo, muito logo, será acordado.

IX. Vozes que o Tempo Enterrou

Yumi permaneceu em silêncio por um longo tempo após ouvir sobre o Projeto Raiz. Aquelas palavras ecoavam como um mantra perverso dentro de sua mente. Mas antes que pudesse mergulhar novamente em pensamentos sombrios, Nana quebrou o silêncio.

— Doutora… Por que você decidiu ficar? Mesmo sabendo o que havia aqui?

Miyu, sentada de pernas cruzadas, com as mãos repousando sobre os joelhos, olhou para as duas meninas. A luz bruxuleante do lampião revelava sombras estranhas nas paredes do hospital abandonado.

— Porque eu mesma nasci aqui — ela respondeu com calma. — E porque… eu também fui uma criança com olhos vermelhos, como vocês.

As duas se entreolharam, como se algo que já soubessem tivesse, finalmente, sido confirmado.

— Mas você cresceu, — disse Akari, olhando para o chão — nós não… crescemos.

Miyu assentiu lentamente.

— Algumas de vocês foram presas no tempo… condenadas ao estado da chave. Crianças especiais. Crianças que abriram portas demais, em mundos que não deviam existir.

Yumi, desconcertada, tentou intervir:

— O que você quer dizer com isso?

Nana, de forma quase profética, respondeu:

— Existem três tipos de tempo: o dos vivos, o dos mortos… e o da floresta. O da floresta não se move para frente ou para trás. Ele gira. E quando você gira demais algo que está ferido… ele se rompe.

Akari completou:

— Foi isso que aconteceu com Yukigakure. Um rompimento. Uma tentativa de salvar a cidade, que a deixou presa em um ciclo de sofrimento. Seus pais pensaram que poderiam controlá-lo… mas despertaram algo mais antigo.

Miyu olhou para Yumi, séria:

— Seus pais acreditavam que, ao sacrificar aquilo que mais amavam, poderiam refazer o tempo da cidade. Mas o tempo não se refaz. Ele cobra. E cobrou com a alma de Aiko… e quase com a sua.

Yumi se levantou, cambaleante. Seus pensamentos estavam confusos. Era como se o próprio ar estivesse mais denso. E pela primeira vez, ela sentiu: a floresta estava ouvindo. Cada palavra. Cada verdade. Como se esperasse que ela soubesse. Como se fosse parte do plano.

Nana então disse:

— Não tenha medo, Yumi. Você é a única que pode fechar a ferida.

— Ou abrir de vez — completou Akari, com um sorriso enigmático.

Yumi perguntou, com a voz trêmula:

— E qual das duas vocês querem que eu faça?

As duas se calaram. Mas ao fundo, um som estranho foi ouvido. Como um sino… enterrado embaixo da terra.

A doutora Miyu se levantou, caminhando até uma parede que parecia sólida, mas não era. Ela passou a mão e revelou um painel de madeira antigo, onde uma marca semelhante a uma espiral ensanguentada tremia, viva. Ela olhou para Yumi e disse:

— A resposta não está em nós. Está no lugar onde tudo começou.

Yumi respondeu, agora com firmeza:

— A floresta.

Miyu assentiu.

— Onde o tempo não existe. Onde o sacrifício se repete até que alguém o interrompa. Ou o aceite.

X. Vozes que o Tempo Enterrou